N'agite pas trop fort ce mouchoir blanc. Je redoute son envol.

Si tu étais une odeur ? La vision éperdument étroite que l'on peut avoir du concept d'arbre en fleur me laisse sans voix. Moi si j'étais une odeur, ce serait celle de la crème solaire fondant sur une peau brûlante et sur laquelle aurait roulé par accident quelques gouttes d'un abricot trop juteux. Rien que ça. Ils sont revenus. Me ramenant cruellement devant mon misérable et insignifiant égoïsme chronique. Mais ce n'est pas CONVENABLE. J'ai des palpitations. Étrange. Esperluette. Je suis tout simplement en béate admiration devant ce mot qui a tout pour lui. C'est comme escarpolette mais en plus joli. J'ai peur - de toute façon j'ai TOUJOURS peur - qu'il fasse le fourbe et file à la française de ma foutue mémoire. J'irai bien à l'opéra. Mais je ne crois pas être particulièrement caractérielle. Pas plus que ça en tout cas. Bien vu, la taupe. Le tout servi sur fond de Nina Simone. J'ai besoin d'un peu de dérivée d'énergie potentielle nulle. Mais avec dérivée seconde négative. La situation est irrémédiable.